Escribir, Siguiendo, Escribo

.# ESCRIBIR CUENTOS CON OLOR A DURMIENDO AL LADO TUYO, ESCRIBIR SIN CANSARSE, CONVIVIR SIN CASARSE, HACER DE LAS NUESTRAS, LAS MEJORES, SOLOS, SIN QUE ENTIENDAN, HACIENDO QUE LOS ELLOS, QUE CUANDO SOMOS DOS NO IMPORTAN QUEDEN FUERA DEL NOSOTROS Y NO COMPRENDAN NUESTROS CÓDIGOS, DESAPARECER DEL PLANETA, SIN DEJAR HUELLA, ESCRIBIR CAMINOS SIN CANSANCIO, ESCRIBIR NOCHES SIN FINAL, DÓNDE NO SE OIGA MUCHO, PARA NO TENER QUE CALLAR TANTO, ESCRIBIR CON ACENTENTOS, PARA QUE NOS RIÁMOS, ESCRIBIR EN EL CIELO, PARA PINTAR UN FUTURO NUEVO, ESCRIBIR REALIDADES, PARA NO EVADIR TANTO, ESCRIBIR NUESTROS MIEDOS, PARA PODER ENFRENTARLOS, ESCRIBIR SIN LAS MANOS, SIN UN LÁPIZ, SOBRE TU ESPALDA, ESCRIBIR SIN QUE FALTEN IDEAS, ESCRIBIR PARA NOSOTROS, ESCRIBIR PARA EL MUNDO, ESCRIBIR PARA TENER LA CERTEZA DE QUE EXISTIMOS, PORQUE ESTA EXISTENCIA QUEDA PLASMADA, ESCRIBIR PRÓXIMAMENTE DESDE UN CERRO PORTEÑO, ESCRIBIR SIN OBLIGACIONES, ESCRIBIR CON LA PRESIÓN DE UNA VIDA QUE PRONTO VOLVERÁ A LA NORMALIDAD, ESCRIBIR COMO AHORA, MIRÁNDOTE SIN PARAR DE CONTEMPLARTE, ESCRIBIR EN VOZ ALTA, PARA ESCRUTAR TU SONRISA, ESCRIBIR TU SONRISA PARA NO OLVIDARME DE ELLA, ESCRIBIR QUE NO TE VAS, PARA QUE TE QUEDES CONMIGO, ESCRIBIR NO PARA SIEMPRE, SINO QUE HASTA EL FINAL-. ♥

Más que nunca cuesta comenzar a escribir algo coherente, debe ser, porqué entre tanto escribir para escapar, ahora cuesta escribir para seguir escapando, escribir para darme cuenta que la vida continúa y que lamentablemente, en cinco días más, ya no podré seguir escribiendo a diario, y el problema está, en que escribir, es lo único que realmente deseo hacer, no escribir de historia precisamente… ¡ pero mujer! recuerda lo que dice Ítalo Fuentes, todo es historia… pero quiero escapar de esta historia que pretenden que me memorice, porque me opongo a creer que el saber vendrá, de la cantidad de fechas y contiendas que retenga, porque tengo la certeza de que historia, es vida… por lo menos para mí lo es, y veo cuanto los demás saben, seminarios, libros, tesis de grado, autores, todos saben, todos conocen, pero en verdad, no han aprendido nada, siguen siendo analfabetos, porqué de nada sirve, memorizar y creer que se sabe mucho, cuando ese conocimiento, llevado a la práctica, queda obsoleto, y no saben cómo utilizarlo, como cambiar un poco esta realidad que nos consume, con su rutina, con sus vicios… Es tan simple como asumir que si el viernes pasado te embriagaste producto del exceso de alcohol, y el sábado pasado tenías un dolor de cabeza increíble, debes beber más moderadamente, o lisa y llanamente dejar de beber, y no quitarle tiempo a los demás comentando cómo estuvo esa borrachera. Es tan simple, pero les cuesta tanto comprenderlo, y el ángel de la historia mira hacía el pasado y su mirada atónita se plasma en una pintura de Kleen, pero si aquél ángel percibe el pasado, como una acumulación de hechos horrorosos, es por qué ni él, ni sus colegas, han sabido ejercer bien el oficio del historiador, estudiar historia, es más que memorizar hechos, y tener consciencia de lo catastróficos que fueron, hacer historia, es construir futuro –por qué el presente no existe- hacer historia, es hacer vida, pero sospecho, que ya no deseo hacer vida, sólo deseo escribir, para escapar, para plasmar, para estar más cerca, para ser un poco más feliz.

Rabia contenida, que ganas me dan de culpar al mundo y llorar por qué me ha hecho esto, que ganas me dan de gritar que los odio a todos, pero no puedo hacerlo, por qué lamentablemente me muevo por amor, y si ahora siento así, es por qué me enamoré de el sonido que hace el teclado cuando escribo, por qué me enamoré de mi voz, al leer un cuento, un poema, una algo finalizado, porqué me enamoré de estar en silencio y plasmarlo todo, luego, en un papel, en una pantalla, en una pared, en su espalda, en cualquier lugar que permita que una palabra se pose sobre su superficie… ¡Que agobiante! Decenas de libros por leer, y sólo quiero escribir, escribir que me da rabia ver cómo algunos evaden sus responsabilidades, y ante esa situación sólo escribo mi furia, gastando tiempo y palabras, en seres humanos sin principios ni prioridades, en seres humanos aprovechados, que ven en la bondad de otros, una oportunidad para concretar sus fines -que pueden ser muy buenos- más, ahora espero que se sepa públicamente, que no estoy dispuesta a suplir gratuitamente las necesidades de los demás.

Deberían exiliarme, a un sitio ágrafo, dónde aún no se haya inventado lo que hoy me mantiene viva, para dejar de contar verdades, de esas que molestan a tantos personajes que habitan por estos lados de la esfera, para dejar de crear mundos, para dejar de querer seguir escribiéndolo todo, pensándolo todo, soñándolo todo, viviéndolo todo, queriéndolo todo… y si la salida no es el exilio, pues me resigno, a seguir escribiendo, seguir impresionando, seguir molestando, enfureciendo, enamorando y acomplejando a quienes leen mis escritos. Y entre el desorden mental, un sinnúmero de responsabilidades dejadas irresponsablemente de lado, muchas tareas que cumplir, y miles de cosas por hacer, sigo escribiendo, con la ilusa idea de que el papel algún día comprenderá, que dediqué mi vida, viendo como mis palabras se plasmaban sobre su superficie lisa, en color verde, como lo hiciera el poeta, ahora me pregunto, ¿Habrá errado Neruda? ¿Habrá estudiado historia?

Talvota Parla Italiano

Música en el ambiente, se escucha “La noyée” de Yann Tiersen, luces apagadas, y la oscuridad de la habitación contrasta con el rojo de las cortinas que cubren grandes ventanales y el blanco de un cobertor que se posa sobre una cama baja de dos plazas, nadie pensaría que al otro lado de las cortinas se logra ver la mejor puesta de sol de Valparaíso. Me tiendo sobre la cama y cierro los ojos, sin importar que el mundo corra rápido allá afuera, cuando no estás todo es distinto… recuerdo tus labios intentando pronunciar de la mejor forma Yann Tiersen, y me estremezco aquella sensualidad, invade, justo ahora que la soledad se cristaliza más que nunca, entonces, por el goce de las evocaciones y a medida que la música cala mis entrañas sigo recordándote en el intento de pronunciar bien el francés, y así poco a poco, recuerdo cómo se sentía, cuando simplemente éramos uno, solo uno, sin necesidad de los demás, pidiendo que se escuchara poco, para no callar tanto… ruidos exteriores me distraen, pero me niego a abrir los ojos y encontrarme sola, en ésta que fue la nuestra, todas aquellas tardes, dónde preferíamos cerrar las cortinas, nos olvidábamos del romanticismo y nos entregábamos al nosotros, tan nuestro… los ruidos se vuelven más insistentes y se transforman en pasos subiendo las escaleras, pero la sensación gusta, así que los ojos permanecen cerrados, los pasos se acercan, y siento que la cama se hunde un poco, unas manos acarician mi rostro y toman mi larga cabellera, despejan mi oído, se acerca una boca, y con pronunciación excelente, escucho: “ Ti amo con tutto il mio cuore e non posso negare quello che sento per te”, me estremezco, y ya que estamos jugando a ser italianos respondo: “Mi prendi con forza e llevame un viaggio verso il cielo, come ci è dato di sapere, al centro del mio elisir che guarisce le ferite ...” El silencio se vuelve pecado, y el supuesto pecado se vuelve ley divina, ahora les jours tristes, acompañan el movimiento, de dos locos desatados, a los que no les importa que su tiempo haya terminado, que las situaciones fueran cambiando y que el mundo ahora esté al revés, son dos, sólo dos, que juegan a ser uno, y en ese juego siempre ganan, por qué saben compartir, disfrutar, sentir… vibrare!